L’existence du vide

La popularité se base sur des appréhensions, sur des faux semblants, des apparences, le nombre de lèches-cul qui te tournent autour. Si tu commentes et qu’on trouve ça cool, et bien c’est cool. Tu dis la même chose ailleurs et on te fustige, tu n’as aucune valeur, parce que ta valeur aux yeux des autres, c'est une question de contexte. La popularité c’est pour les tocards, les frustrés en mal de reconnaissance qui délivrent du consensuel à qui en veut. La popularité t’empêche de dire la vérité. La popularité, ça te coupe les organes et te fourre dans un gros sac avec tous les autres estropiés qui te reconnaissent. La popularité c'est comme tous les préjugés, une identité de consolation, te rassurant jusqu'au jour où la réalité te rattrape: tu ne sais rien, rien du tout de la vie.

L'inexistence est vorace. Elle monopolise trop d'espace dans la sphère culturelle… elle nous étouffe. C'est en se faisant qu'elle devient l’inexistence. Il y a de la place pour tellement de chose, et on s'attarde sur une seule. Je la déteste: l'image normée et produite en série par la performance et la consommation. Il n'y a plus qu'elle. Elle prend tellement de place dans notre esprit qu'on ne parle de rien d'autre... J'aimerais au moins qu'on se sente tous assez indulgent, tolérant, ouvert, voir carrément libre, pour que nos horizons de pensées étriquées prennent le large, que nos poumons soient capables de s'emplir d'un air constamment renouvelé. Tout doit bouger, tout le temps. N'est ce pas ça la vie finalement? A l'heure ou la profusion de la mondialisation opère notre enfermement psychique, l’inexistence c'est être sédentaire, faire comme tout le monde, chercher à être reconnu dans un groupe homogène.

J’irais nous dévoiler sur un air de campagne,  réduire l'aune de ton pagne, dans le frétillement des blés, tes grands parents juste à côté. Sur un air de campagne irons-nous oublier, nous fondre dans la terre silencieuse qu'illuminent nos éloignements, toi, moi et notre mère qui nous crèvera. Expirons là, sur ce drap presqu’immobile, c’est soudainement presque nature... Mourrons là sur ce lit rien qu’à personne. Faisons l’amour rien qu’une seul fois, cette dernière et pour toujours.  

Qui vient de jungle, qui vient de palace?

Un mec: Today good soleil ziva qu’un keum chelou me téma. Jsuis peace ta vu alors jmen ba la race dsa tronche de cake….

Un individu : De cette très agréable journée tempérée, allez donc le remarquer, je ne tardai pas à prendre conscience qu’un garçon, aux allures fortes inaccoutumées, m’épiait d'un regard complaisant. Rendez-vous compte qu’étant un jeune homme très bien élevée et tout a fait disposer à la liberté de chacun, je ne prêtai pas plus attention a son faciès qui s’apparentait à un gâteau au raisin sec dont le temps de cuisson aurait été légèrement épuisé.

Moralité: Parler malement donne moins soif.

Les affres enracinées

Je me voyais déjà avec mon sac sur le dos, mes paluches, mes pieds et mes yeux pour seuls potes, me guidant vers les plus mystérieux horizons. Je me voyais déjà parcourir la terre, improviser mes arrivées, trouver un petit job de quelques temps, me payer une modeste chambre. Je me voyais avec ma guitare, respirant l’air de liberté, m’envoler vers des sommets, glisser jusque dans l'océan, nager vers des îlots occupés par quelques bestioles. Je me voyais rencontrer quelqu’un sur mon chemin, qu'elle m'accompagne. L’aventure à deux, parce que c'est mieux. J’ai tellement fantasmé la vie pour effacer la réalité. La réalité me répugne. J’aimerais oublier qu’il faut des visas, de l'argent, des diplômes, qu’aucune île au monde n’est complètement vierge d’un quelconque traité d'appartenance. J’aimerais oublier les taxes, les frontières, les lois. J’aimerais oublier à quel point il est rare d'être bien né, tous sous pression et la vaste illusion empêchant que le citoyen moyen n'explose. On nous prive de notre joie. Et puis avec nos fers, on nous offre une télé à la con. On regarde la télé, on achète ce qu’il y passe, on se force à paraître abordable. On est faux et quand on ne peux plus faire semblant, on explose. Enfin ici. Parce que là-bas il y a la guerre. Là-bas c’est pire. Mais partout c’est pire. Le système nous oblige à avoir même peur de nous révolter. Peur de finir à la rue, ou pire, en cage, sans rien, sans personne. Tout le monde le sait. Tout le monde a peur. Faites que quelqu'un se ramène et explose tous ces rayons de hiérarchie. Le seul pouvoir qui ait du sens est celui qu'on a sur soi même. J'aimerais que les autres le comprennent... c'est qu'à moi même ça m'échappe encore.

La populace en futal abrégé

Laissait paraître de mollusques mollets

Le roi pensa « se disaient t-ils affamés? 

Aurait il fallu que je sauvasse mes sujets? »

Il employa un charmeur de canard

Ni père ni mère, ce joli est donc bâtard

Le polisson, charmeur de volaille

Présentât donc sa toute petite taille

« Hola buenos.. » Commença le souverain

« Je ne suis pas espagnol, ta mère la cat**!»

La rêne de très vive allure

Retint son mari de faire mauvaise figure

Le roi face à cette être incongrus

Serra ses neuf doigts, le dixième dans son cul

Ceci soulagea sa soudaine haine

Puisque déjà, douleur fut sa peine

"Je ne tiendrais pas rigueur

De ton accent blasphémateur

De ta vulgarité des campagnes

Si tu me choppes quelques volailles"

Mais le charmeur n'étant pas convaincu

Se retourna vite pour lui montrer son cul

Montrer son cul à la reine !

Il fallait vraiment être sans gène !

On brûla l’inopportun et depuis le pays crève de

Fin

"J’emmerde le pouvoir et les religions, la drogue et la prostitution, j’encule l’argent et le pétrole, ces voitures empruntées par l’alcool, j’emmerde la France ma patrie, les frontières envahis par l’ignominie. Je crache sur tout parce que j’suis seul, j’enfume le monde qui m’écrase la gueule."

Ce n'est pas vraiment un journal. C'est un défouloir. Assis dans son petit studio, Aurel relis les lignes, sans honte. La colère est un rempart à la honte. Il les a écrites il y a longtemps, peut-être quand il fut placé. Lui et d'autres adolescents, délaissés dans un foyer d'accueil. C'est l’image qu’ils avaient de leur situation. Quelques furent les raisons de leur placement, elle prenait l'odeur d'un délaissement. Celui de la famille, s’il en restait une, celui des adultes, celui de toute la société. L'ancre de toutes leurs passions atteignirent le fond de l'océan durant cette tranche de vie. Ils apprirent ensuite à voyager avec. Se furent ils équipés en voiles? En cargaisons alourdissantes? Balancèrent t-ils l'équipage par-dessus bord?

Aurel tourne les pages jusqu'à ce qu’elles demeurent vierges, pose la pointe son stylo et cherche l'équilibre d'un funambule... Aucune émotion ne lui revient. Le voisin fait cracher sa sono, le papier peint tremble. Il n’arrive pas à se concentrer. Le précipice de la feuille lui donne le vertige. Il balance son journal dans un coin, enfile un blouson et sort dans la nuit remplis d'encre et de réverbères.